Justo cuando el sol esté en lo más alto, se dará por iniciado nuestro periplo. Vamos calentando motores, que el viaje es largo. Se acerca el momento.
Hoy cumple años uno de los grandes, un amigo, una de esas personas con las que congenias y sabes que hay algo más que una simple amistad. Siempre lo he sentido contigo, será que vibramos en la misma sintonía. Llevas tiempo detrás de algo así, y en cierta manera llevo tiempo debiéndote yo algo así por tus continuas visitas y tus comentarios off the record -aprovecho para invitarte a hacerlo directamente aquí-.
En este día en el que las parejas se quieren más, los que no la tienen vuelven a pensar en ellas, los que están a punto ven un rayo de esperanza y los menos románticos sólo ven un día más de los inventados por el consumismo exacerbado -no diré en cual me incluyo-, quiero hacerle mi regalo a la vida, al amor, a la alegría, al sol, a la libertad, a los sueños, a los amaneceres, a las estrellas, a las nubes, a la hierba fresca, a la arena del desierto, al azul del cielo, a las flores, al mar, a la luna...porque de todo eso es de lo que estoy realmente enamorado.
Yo sueño que estoy aquí, destas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.Con estas melodiosas palabras Calderón de la Barca completaba su Soliloquio de Segismundo en La Vida es Sueño y de ellas me valgo para reclamar la libertad soñadora, perdida en los últimos días.
Esta noche quisiera escribir sobre ti. Revivir por poco tiempo cada uno de nuestros momentos. Tal vez por miedo a que se pierdan en el olvido, o quizá por cimentarlos de alguna manera, para caer en la cuenta de que fueron y son ciertos, de que durante un tiempo viví todas aquellas situaciones contigo, de que mi juventud fue preciosa a tu lado. Tengo miedo de caer en el error de creer que algo tan bonito sólo fue fruto de un sueño que me alegró una noche, de una novela que leí en primavera, o de una historia que inventé mientras escribía una tarde. Así que mis palabras hoy valen de testamento eterno ante el temido tempus fugit.
Y...qué te parece si me buscas, me miras, me tocas, me sientes, me sonríes y después me besas.
Quisiera viajar sin equipaje hacia un mundo idílico donde sólo preocuparme de observar las maravillas naturales, de sentir la conexión con el cosmos, de dejar volar la mente mirando las estrellas. Quisiera perderme en universos paralelos, pulular por el desierto con la única compañía de la luna, detenerme un momento y admirar la grandiosidad de la nada.
Unos labios que por miedo o por empacho se resecan en un rostro penitente y olvidado. Miedo a no probar otro sabor como aquel, a que la amargura de otros nuevos acaben de un plumazo con el recuerdo a miel, a que no sean, como ayer, el preludio de la embriaguez. O empacho de proclamar a voces palabras de nostalgia, de permanecer cerrados y oprimidos sólo por sentir el contacto de la mitad restante, ante la falta del sentir de otra epidermis.
Como si la mayor de las contrariedades se alzara frente a mi. Como un acantilado infranqueable que la bravura de las olas desgasta poco a poco al chocar. Todo es viento, roca y sal cegando unos ojos llorosos que no ven más allá. El faro, apagado como la noche que encierra a la triste luna en su penumbra, se alza sobre el espigón que penetra mar adentro haciendo herida, de la misma manera en que la duda atraviesa mi pecho.
Hay quien asegura que esto del recién conocido -ya tocaba- cambio climático tiene repercusiones inmediatas en diversos ámbitos de la Naturaleza: migraciones prematuras, ciclos vitales trastornados, deshielo acelerado, inestabilidad medioambiental...
Hoy me he despertado con el eco perpetuo de la lluvia golpeando en mi ventana y te he echado de menos. Cielo encapotado, día pintado de gris, lágrimas cayendo directas a empapar mi ropa -y algo más que eso-. Todo hacía presagiar una melancólica y entristecida jornada.
Hace casi tantos días como noches que una extraña enfermedad corre por mis venas. Su incesante letalidad no supone más que un dolor interno en forma de rabia e impotencia, ante la silenciosa actividad que lleva a cabo a través de mi sangre. Es como si uno fuese consciente de que le están vetando la creatividad y su única defensa fuese la inactividad. Como el poeta que se entrega al llanto ante la sequía de nuevas rimas y versos. Como el cantautor que se pierde en la inútil búsqueda de una voz que el tiempo se dedicó a robarle. Como el escritor que no encuentra la palabra exacta, ni la historia, ni la manera de contarla.
Esta larga y fría noche quiero invitarte a soñar.
Mmmm...a ver...repasemos...
"El amor, tal como se practica hoy en la sociedad, no es más que un intercambio de dos fantasías y el contacto de dos epidermis."Llama la atención la vigencia y actualidad de estas palabras que, sin embargo, fueron pronunciadas al término del Siglo de las Luces. El XVIII se desvanecía despidiendo a la Edad Moderna y dando inicio a la Edad Contemporánea, dejando tras de sí acontecimientos tan importantes como la invención de la máquina de vapor, la Enciclopedia de Diderot y d'Alembert, o la Independencia de los Estados Unidos.
Querida Amiga:
No te has dado cuenta aun que tu Nokia con cristales de Swarovsky, tu Sony Vaio de un millón de Gigas, tu maxibolso de Carolina Herrera, tu portafolios de Louis Vuitton, todas tus joyas de Tous, tus doscientos bolis de Jordi Labanda, tus gafas de pasta de Prada, tu IPod Nano y tu Mini Cooper combinan perfectamente con unos zapatos planos??
Recuerda que no estás en Beverly Hills de compras con las hermanas Olsen, Paris Hilton o Victoria Beckham, tus amigas íntimas. Estás en una biblioteca, así que, por una vez, piensa un poco en los demás y déjate los tacones en casa.
Esta noche ha vuelto uno de los grandes y a lo grande. Jesús Quintero ha invadido las pantallas de la televisión pública con su formato de programa de entrevistas. Ya se echaba en falta su voz, sus silencios, su manera de entrevistar, su manera de mirar, su profundidad en las conversaciones, sus acertadas reflexiones, su rotundidad y su risa.
Si hay algo que desde bien pequeño tengo grabado a fuego en mi cabeza es que hay que predicar con el ejemplo y llegar hasta el final de las situaciones, aunque eso conlleve acarrear con las consecuencias. Y la vida hoy me ha hecho aplicar el cuento.
Caía el sol rojizo de final de jornada en una calurosa tarde de septiembre, tiempo atrás. Las gafas de sol y la música del reproductor mp3 me aislaban de cualquier conversación, ruido o mirada desviada. El traqueteo del metro y el constante ir y venir de gente completaban la escena en la que se cometió el delito. No hubo heridos ni daños materiales. Fue un delito menor, incluso nadie más que yo fue consciente de él. Quizá porque nadie más que yo era el afectado...
Aproveché el poco tiempo que nos quedaba exprimiendo cada instante a tu lado, por si nunca más fuéramos a coincidir, pero el destinó fue clemente y me regaló tu presencia en días posteriores.
Regálame un suspiro inspirador de arte,
"Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, no me queda más que desear en el día de mi ejecución la presencia de muchos espectadores que me acojan con gritos de odio."
Y al fondo de la habitación había una mesa. Vieja, rota, cubierta de polvo y libros rancios, de ceniza y papeles a medio calcinar, de botellas vacías y cigarros sin acabar, todo alrededor de una máquina de escribir cubierta de telarañas. Una vieja lámpara oxidada con la bombilla rota, inscripciones inteligibles en la madera impregnada de un olor a añejo, a tiempo y un cajón atrancado por el que asomaba un abrecartas de plata y un sobre manuscrito sin remite. Se escuchaban las gaviotas.
Puñales que se clavan donde duele de verdad.
...y ahora mírate al espejo y pregúntate: ¿qué hice?. Trata de convencerte de que fue para bien, sé que en lo más profundo de ti todavía te arrepientes. Sé que hay días que el recuerdo acecha a tu mente y un halo de melancolía cubre tu presencia. Las decisiones pesan y la infelicidad no perdona. Podrás disfrazarla de falsa alegría, de falso bienestar, pero ella nunca te abandona. En las noches frías vuelve sin disfraces y se clava con fuerza en tu pecho. Ya vale de estigmas persecutorios, de aparentes culpabilidades. Aquí sólo uno tiene la culpa y no soy yo. Volar libremente es bueno cuando se conocen y respetan las fronteras, pero existe una delgada línea que separa la libertad del respeto, la confianza de la infidelidad y oh!, qué lastima, sobrepasaste demasiado aquella línea. Ahora vuelve a mirarte al espejo y pregúntate: ¿Cómo pude? Pasa el tiempo y me da lástima; lástima que quedes condenada a la infelicidad; lástima que por más que busques, nunca encuentres nada igual...
- ¿Sí?
Justo en el punto en el que la Ciencia pierde validez y no hace pie ante tamaño cuestionamiento. Allí donde ni probetas, ni tubos, ni mercurios tienen significación. Donde batas, consultas, recetas y remedios no encuentran su función. No hay brebajes, pócimas, medicamentos, panaceas ni ungüentos mágicos; la magia la pone tu mente.
Hay veces que me gustaría que las cosas fuesen al revés de como son. Pero esto es algo difícil, incluso de explicar. Suerte que mi amigo Photoshop me ayuda a expresarme.
Se cambia de año pero los buenos hábitos perduran. Por eso hoy no he faltado a mi cita con La Blogosfera en RadioCeu. Así que nuevo año, vieja costumbre, aunque renovada. Nada de interminables guiones, nada de folios y folios vetando mi capacidad de improvisación. Solos yo, el micrófono, una pequeña pauta y mis tres compañeras -con halagos y todo-.
Como cada noche de viernes, el taxi se dirigía hacia el aeropuerto en lo que sería el principio de mi viaje semanal a la cité de l'amour. Por delante algo menos de dos horas de vuelo y casi tres días repletos de clases, conferencias y poco descanso.
Otra vez dos horas y un vuelo algo más movido que el anterior hablando con ella. En cualquier otra ocasión hubiese odiado el vaivén del avión, pero esta vez, gracias a él, ella apretó fuertemente mi mano en un momento de miedo generalizado. Me hizo olvidar el temporal.
Queridos Reyes Magos:
Hoy es uno de esos días en que no sé qué publicar. Podría escribir acerca de mi día de compras frenéticas viendo que la cuenta atrás no se detiene y sigo sin ni siquiera saber qué pedir/comprar. O también podría escribir sobre la entrada en el nuevo año, o sobre la despedida del pasado, o tal vez sobre la luna de esta noche, o simplemente sobre que no sé sobre qué escribir hoy. Y me decanto por lo último. No estoy obligado a nada y sin embargo ese eco rimbombante que padecemos todos los bloggers cuando no escribimos, se vuelve incesante si mis dedos no acarician las teclas esta noche.
En momentos como este me encantaría poner en práctica lo que, bajo el nombre de escritura automática, algunos escritores de Vanguardia realizaban continuamente. Debe resultar interesante sentarte frente a un folio en blanco -aceptamos pantalla en blanco- y escribir lo primero que se te pase por la mente -y no valen enmiendas-. Seguro que algo se saca en claro y si no, siempre nos quedará alguna teoría del psicoanálisis que interprete las líneas que hayamos escrito -y no sólo reprimidos deseos sexuales-.
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