Tal Vez Por Eso Desperté

Tal Vez Por Eso Desperté

Hoy he despertado empapado del sueño que me ha acompañado durante los últimos minutos de descanso. Y digo minutos sin saber muy bien si lo eran; me ha parecido una eternidad. De la noche a la mañana, sin previo aviso, -si es que no ha habido ya suficientes- el nivel del mar ascendía de tal manera, que toda la ciudad amanecía inundada, como el naufragio de una gran maqueta o la piedra que se hunde poco a poco en el río hasta posarse con un suave golpe en el fondo. Absolutamente todo quedaba anegado. Ni torres, ni campanarios, ni rascacielos se salvaban. Sin embargo no había víctimas. Ni un solo cuerpo en toda la ciudad, ni un alma reclamando regreso, ni un llanto, ni un gemido. Solamente mi figura vagaba por la escena buceando a pulmón durante horas -la magia de los sueños- mientras discurría por las calles, como quien contempla la quietud de un acuario desde dentro. Me vino a la cabeza la idea de que en aquel instante yo podía ser el mismísimo Poseidón, dueño y señor de todo cuanto quedaba bajo el dominio de aquellas aguas. Edificios, comercios, calles... Todo me pertenecía. Tal vez alguien -si es que regresaban algún día- disfrutara de un placentero baño veraniego dentro de muchos años, siglos incluso, sin saber que a cientos de metros bajo sus pies se encontraba la que fue mi ciudad, el que fue mi mundo. Una nueva Atlántida por descubrir.

Entretanto yo continuaba a lo mío. Me desplacé con la habilidad y el sigilo del tiburón hasta la biblioteca y observé apenado todos los volúmenes deshechos por la fuerza implacable del agua. Me sentí tremendamente triste; el fuego y las letras nunca fueron buenos amigos, ahora sabía que el agua tampoco lo era. Y en aquel preciso instante me sobrevino la idea de volver a visitar tu casa. Recordaba perfectamente tu calle y cómo llegar a ella. Al hacerlo, observé los geranios de tu ventana y me extrañó contemplar cómo parecía que por ellos no había pasado la catástrofe. Lucían hermosos, rojos, vivos. Me colé por una ventana entreabierta. Recorrí el pasillo, contemplé el zaguán, contemplé el sofá color ocre y recordé las tardes en él contigo al lado. Después el pasillo de nuevo; una puerta, otra al otro lado y por fin la tuya. Nada había cambiado desde la última vez que estuve allí. Continuaba al fondo tu cama -¿nuestra cama?- al lado de la ventana, la mesita de noche, la estantería con todas tus cosas, tu armario y la mesa de estudio repleta de objetos. Hasta ella me acerqué, cuando sorprendido, observé que al contrario que en la biblioteca donde había estado, un papel seco y sano descansaba sobre el cristal de tu mesa, debajo justo de un bolígrafo abierto de color azul. No pude resistir la tentación de leer aquellas líneas de las que ahora sólo recuerdo mi nombre, la palabra perdón y un deseo de regreso. La fecha era del día anterior. Tal vez la avalancha de agua te había sorprendido mientras escribías aquella carta. Tal vez pretendías hacérmela llegar al día siguiente. Tal vez por eso yo no había desaparecido como el resto. Tal vez debía recibir primero aquel escrito, para después reunirme contigo allí donde permanecías, desilusionada por haber intentado hacerme saber que habías recapacitado y todo tu esfuerzo se había marchado con el agua. Tal vez por eso regresé. Tal vez por eso desperté.

Y es que Sucede Que Hoy de nuevo el sueño fue revelador...