Primavera Descosida

Primavera Descosida

Pido otro whisky mientras el pianista sigue amenizando la noche con canciones de jazz acompañadas por un saxo. Y ya van tres. Tres whiskys digo, que no tres canciones. La luz de las velas de las mesas se funde con el rojo que desprenden las bombillas del techo creando una atmósfera similar a la de un burdel de carretera. El humo de los cigarrillos sube por las paredes del local y se acumula en el techo formando una nube gris opaca que se impregna en la ropa y el sonido de los hielos dando vueltas en los vasos se turna con el de sonrisas extrañas y ajenas que se clavan como un dardo en mi frente. No estoy para risas. Nadie debería estarlo. ¿Acaso no se dan cuenta de lo que nos espera a todos? La gente es tan ignorante a veces... Ya ha caído el tercero casi de un trago, pero mi cuerpo y sobre todo el pesar de mi alma reclaman más alcohol. Beber para no ver. Para no afrontar la realidad que se avecina. Primavera descosida. Tócala Sam -pienso mientras observo las manos del pianista deslizándose con suavidad sobre el teclado. ¿Sabrá él lo que está ocurriendo ahí afuera y a pesar de ser consciente cumple con su trabajo? Tócala Sam y hazme olvidar las penas, incluso las que están por llegar. Hace calor. Los ventiladores del techo están parados. Tan parados como los que tuvieron la oportunidad de detener esto pero no hicieron nada para evitarlo. Me desabrocho el cuello de la camisa y apoyo el vaso frío contra mi garganta. Total, ya no la necesitaré para gritar contra nadie. Mi voz no volverá a ser escuchada después de esta trágica noche. Ni la mía ni la de ninguno de los que estamos aquí, encerrados como ratas de laboratorio. Tres parejas bailan despreocupadas en el centro de la pista con sonrisas dibujadas en sus rostros. Definitivamente aquí nadie es consciente de la realidad. ¿Cómo si no esas risas? ¿Cómo tanta falta de escrúpulos? Apuro las dos últimas caladas de mi cigarrillo y el último sorbo de whisky. No bebo ni fumo, pero cuantas menos cosas deje sin probar antes de morir, mejor. El suelo empieza a temblar. Los tanques están llegando.

Y es que Sucede Que Hoy una canción me trasladó...